Диалог, которого не было

– Алле, Дима?
– Да! Кто это?
– Та ещё пару таких ваших вые@онов а-ля «Крым наш» и уже будет никто, – рыкнул динамик телефона.
– Мужчина, прекратите хамить… Вы знаете, кому звоните вообще-то?
– Уже знаю… Долбо@бу со стеклянным членом в руках…
– Какое вы имеете право?
– Клоун карликовый… С тобой разговаривал Олег Дерлипаска. Следующую модель американского телефона теперь покупаешь сам.
– Ой, извините… Я сразу не признал. Тут какая-то проблема со связью… – услужливо залепетал политик.
– С головой у тебя проблема, Дима… И у твоего шефа тоже… – в трубке раздались короткие гудки.

Путен поставил на стол бюстик Сталина и вопросительно посмотрел на Медведева.

– Владимирыч, ну какой-то чувак ошибся номером просто… Плёл…

Политик не успел закончить фразу, как его телефон снова выдал трель звонка.

– Да, я слушаю!
– Медведев?
– Он самый! А это кто?
– Ротленберг. Слышал о таком?
– Ой, Аркадий Роман..
– Дима… Иди на х@й. И, чтобы скучно не было, Володю с собой возьми. – в трубке снова раздались гудки.
– Снова ошиблись номером? – Путен саркастично посмотрел на премьер-министра.
– Угу! – кивнул головой Медведев пристально глядя в окно.

Вдруг телефон выдал знакомые слова и мелодию:
«Не думай о секундах свысока.
Наступит время – сам поймешь, наверное:
Свистят они, как пули у виска,
Мгновения, мгновения, мгновения».

– О! Мюллер звонит, – встрепенулся Медведев.
– Кто-кто? – недоуменно спросил Путен, меланхолично рассматривая фотографию растолстевшей Алины.
– Ну, этот, Леха Миллер… Он так и подписан у меня – Лёха, газовый баллон.
– Ааааа… Ну-ну… Бери трубку, чего завис?! Этот уж точно не ошибся номером.

Медведев плюхнулся в кожаное кресло, забросил ногу на ногу, вальяжным движением расстегнул пиджак от Brioni и прикоснулся пальцем к дисплею телефона.

– Аллльоооо… Лёшенька! Я тебя слушаю!
– День добрый, Димасик.

От услышанного политик аж подскочил в кресле.

– С газовой вышки рухнул?
– Нет… Слава Богу, нет. Бизнес, конечно, рухнул из-за тебя, долб@ба-карлика, твоего кореша и ваших игр в «крымнаш», а так всё хорошо… Вообще оху@нно. Мне теперь на семинары в Камышлов прикажешь ездить?
– Ты не борзей, Лёша! Вообще-то ты работаешь на меня! – рыкнул Медведев.
– На тебя работает только твоя правая рука по ночам… Короче. С сегодняшнего дня все выплаты с каждого кубометра прекращены. И скажи спасибо, что я пока не опубликовал в интернете всю нашу с тобой бухгалтерию.
– Слышишь, а ты не боишься? – оттопырив нижнюю губу спросил Медведев.
– Нет… А ты? – спросил динамик телефона и снова выдал трель из коротких гудков.

– Кому он звонил? – Путен встал с кресла, подошёл к окну и уставился на сияющую рекламу Газпрома.
– Владимирыч… Ошибся номером Лёха. Сто пудов. Заработался. Он чувак свой. Зуб даю…
– Ты что, акула?
– В смысле?
– То у неё зубов немерено, а у тебя всего 32… Было когда-то.

Телефон снова запиликал.

– Снова кто-то ошибся номером? – равнодушно спросил Путен.
– Это Керлимов звонит! – радостно воскликнул Медведев. – Человек правильный. Никогда просто так не звонит и уж тем более не ошибается номером! Может, денег на карточку кинул, – премьер-министр заговорщицки подмигнул Путену и ткнул пальцем в дисплей.

Ответить он не успел. Из динамика вывалился нескончаемый поток матов.
Политик испуганно нажал кнопку отбой.

– И этот, наверное, ошибся? Да? – Путен достал из ящика стола дамский «вальтер» и взвесил его в руке, задумчиво глядя на вороненую сталь.

А телефон снова зазвонил…