Ад
Ад – это люди, не способные связывать два обрывка нити, протянутой сквозь их собственную жизнь, распустившуюся от случайной зацепки.
Ад – это Н-а. Вот здесь она тычет мне в сухую щель увядших моих одноклассников ссылки на “а теперь уже окончательные доказательства того, что весь Холокост этот выдуман”… Вот здесь она мне предлагает возбудиться на интервью какого-то раввина австрийского, который не верит в Трагедию. Вот здесь она теребит меня за статистику с логикой.
А вот там у неё есть подсвечник. “Н-а, – я её спрашиваю. – Зачем он тебе, ты же им даже не пользуешься?” “Конечно, – она отвечает, – на семь свечей. Слишком жирно. Нах эту иллюминацию? Я бы его давно вынесла. Но то же память от бабушки с дедушкой.”
От дедушки много памяти в доме. Ему соседи когда-то снесли своё добро разное всякое. Бо оно было слишком тяжелое, чтоб его брать с собой.
Дедушка обещал подушить собственными руками всех тупорылых внуков покушавшихся на то добро. “То не твоє, не замай! – Орал пунцовеющий дедушка на Н-у и её дурноватого брата. – То все для вас смертельно проклято. То с двадцать третьей квартиры. Может хто-то с ихних вернётся и заберёт всё своё. Вот тут списки. Вот туточки в зошитє опись.”
Дедушки нет уже восемнадцать, кажется, лет. Или больше, не помню уже. Н-а по-прежнему ссыт из дому выносить все те подсвечники, кофейники и коробку с посудой. Но отказывается понимать – почему за этим добром так никто и не вернулся.
